No me gustan los hospitales… Blinddarmentzündung

Nunca me han gustado los hospitales; son fríos, impersonales y a pesar de no hacer nada acabas muy cansado. Quizás por historias pasadas no les tengo mucho aprecio, y prefiero curarme en mi casa, siempre y cuando sea posible.

No creo que costará mucho alegrar un poco esos edificios de hormigón, con 4 cuadros de colores, 7 cintas rojas o baldosas aleatorias de algún color creo que el ambiente sería distinto. Alegrar las estancias con flores de plástico, decorar los carros en los que se sirven la comida o se toma la tensión, poner periódicos gratuitos en las plantas de los hospitales. Creo que hay mil y una maneras de poder hacerlo.

Siempre me he preguntado cómo serían los hospitales en otros países y si la atención sería igual o no. Pues bien, hace poco menos de un mes tuve la ocasión de comprobarlo….

Hace años, mi hermano mayor empezó a tener dolores en la tripa, después de llamar al médico y que este dijera que no era nada, nos quedamos más tranquilos. A las pocas horas el dolor siguió aumentando, volvimos a llamar al teléfono del Samur, Suma o lo que fuera, que nos habían facilitado anteriormente, y la misma persona que había atendido a mi hermano nos dijo algo así como “eso no es nada, deje de tocar las narices”. Todo por no ir a urgencias y no colapsar más los hospitales. Finalmente decidimos ir al hospital porque la pinta de apendicitis era llama clamorosa.

Efectivamente, al llegar al hospital, el diagnóstico fue claro, apendicitis de urgencia que pasa a ser peritonitis en un suspiro. Es verdad que es una operación que generalmente no conlleva ningún riesgo siempre y cuando la trates a tiempo, ya que si no puede ocasionar algún problemilla más importante como morirte.

Finalmente Caco salió airoso cual campeón castellano y a día de hoy campa libre por los campos con su cuadrilla cubriéndole la retaguardia y disfrutando de un peso menos que tener que llevar consigo. Adiós apéndice, adiós!

Después de mi visita fugaz a España, al levantarme el domingo noté un dolor aguado cerca del ombligo. “será de lo que comí y bebí en España”, algo lógico de pensar. Me fui a comer a un alemán por si acaso no había metido bastante al cuerpo y al llegar a casa el dolor se acentuó. Después de hablarlo durante un rato decidimos que esperaríamos hasta la mañana siguiente a ver como evolucionaba y en función de cómo lo vieran actuaríamos en consecuencia.

¡Vaya noche pasé! Dormir no dormí mucho, lo peor era que si me movía me molestaba o incluso llegaba a doler de verdad. Haciendo de tripas corazón me fui a la academia de alemán y me medio acosté en la silla esperando que el dolor se pasara escuchando hablar ese idioma creado para insultar a los caballos. Cuando volvía de la academia el dolor se acentuó un poco y luego bajo otra vez, ya no sabía que pensar. Con una excusa ridícula llamé a mi hermano mayor para preguntarle cómo habían sido sus dolores cuando le tuvieron que operar y que es lo que había sentido. Además me puse a buscar los típicos ejercicios de apretar y soltar en la zona del dolor, encoger las piernas, etc. Ninguna de estas pruebas me daban el resultado que debiera, aun así Caco me dijo que no me la jugara y que no fuera tonto, que me acercara al hospital por si acaso.

Pues eso hice… dicho y hecho. Después de esperar una media hora en el Krotes Kraus KrankenHaus me sacaron sangre, me hicieron una eco y me preguntaron desde hacía cuanto tenía ese dolor. Al rato me dijeron que el apéndice estaba más o menos bien, que los análisis estaban un poco altos pero tampoco mucho…. No tenían ni idea

Si os preguntáis en que idioma hablábamos os diré que en perfecto inglés con palabras mezcladas de alemán. No todos los médicos, enfermeros, voluntarios, etc hablan inglés pero una de las doctoras sí que dominaba bastante y gracias a eso pudimos entendernos sin problemas.

Bueno, si los análisis no dicen nada me voy para casa…. Ja Ja Ja. ¡Tú de aquí no te mueves campeón! Me dijeron que de momento tendría que pasar una noche allí ya que no estaban seguros de nada y que no se querían arriesgar. Por mi parte insistí que en vivía a 4 paradas en Tram del hospital y que en bici podía estar en la puerta en 8 minutos si la cosa iba a peor, que prometía que me iba a portar bien y que no iba a comer ni a beber nada. (Y eso que llevaba desde las 12:30 de la mañana sin comer y ya era las 10 de la noche) No hubo manera de convencer a la médico de que me dejara salir del hospital. Al menos conseguí que un enfermero majete, que me decía que no entendía que hacía en Bremen con el clima tan malo que tiene siendo de España, me cambiara la vía de brazo ya que la que me había puesto la doctora me estaba doliendo como si un Alien estuviera creciendo dentro de mi piel. (ver foto adjunta jejejeje)

En fin, que me tocó quedarme la noche en una habitación compartida con un abuelete, muy majo y en plena forma, que había tenido que sufrir la misma operación que, en principio, sufriría yo a la mañana siguiente.

Vaya noche pasé, me leí la mitad del cuarto libro de juego de tronos del tirón. El dolor había remitido un poco pero era incapaz de dormirme en el hospital y mil y un recuerdos bombardeaban mi cabeza cada vez que cerraba los ojos, Que poco me gustan los hospitales…. Al final a eso de las 3 de la mañana debí de dormirme con el Ibook encima de mí. Por supuesto esto es Alemania, así que a eso de las 5:30 ya había amanecido y sin persianas el sol entró cual caballería de Rohan por la ventana.

Cierto es que me dolía menos la tripa y así se lo dije a los 5 doctores que pasaron a revisar mi estado sobre las 6:30 de la mañana. Todos majetes y todos tocando la tripa y esperando que en algún momento diera un grito de dolor para poder practicar con sus juguetitos en el quirófano. Pues no hubo gritito de dolor ni cosa que se le parezca, de hecho, durante las horas siguientes, el dolor remitió completamente y me dediqué a inspeccionar el hospital; subí escaleras, bajé al lago que bordea la fachada norte del edificio principal, pasee entre los pacientes y acompañantes que bebían café en el bar del hospital, me senté en la terraza del restaurante, tiré piedras desde los árboles que flanqueaban el estanque… el aburrimiento ya era mortal. Descubrí, que al final de los pasillos, había libros que una ONG donaba para que la gente que fuera al hospital pudiera coger cuando quisiera. También descubrí que la música que había en los pasillos venía de radios que los auxiliares había colocado para animar a los pacientes durante el día.

Cuando pasaba delante del control de enfermería escuchaba que decían “Ese es el chico español pero solo habla inglés y español” en perfecto alemán; yo siempre respondía lo mismo, “Aber spreche ich ein bisschen Deustch” y todo el mundo me miraba sorprendido y al final acabábamos de risas.

Después de otros dos análisis de sangre, uno de orina, otra ecografía y otros tantos reconocimientos físicos, por parte de los doctores, aquello seguís sin estar claro. Iba a dar ya las 18:00 de la tarde y prácticamente no me dolía. Me habían dado de comer unos macarrones con tomate que me supieron a gloria después que le dijera a una mujer majísima que el pescado no me sentaba muy bien al estómago. ¡Bendita mujer!

Busque al doctor y le dije que si me podía ir ya y me dijo que en principio tendría que estar allí otra noche más como mínimo ya que no estaba claro y que no veían signos de apendicitis… ¿en serio?. Tirando de retórica inglesa, promesas futuras, buena voluntad y cara de pena del gato de Shrek convencí al buen doctor de que me dejara irme a casa, que no me portaría mal y que a la mínima que notara en la tripa vendría corriendo hacía el hospital.

Costó pero se consiguió y finalmente me dieron el alta y pude volver a mi querida cama. Solo tengo palabras de agradecimiento para la gente de aquel hospital, nunca, jamás en mi vida me han tratado tan bien y con tanto cariño en un hospital. Hay de todo, eso está claro, pero a mí me tocó la parte buena.

Por cierto la tripa no me volvió a doler de esa manera, mi apéndice sigue conmigo y nunca se supo que fue lo que paso durante 54 horas que recordaré como una aventura más en Bremen.

El problema de Grecia visto por dos griegas residentes en Bremen…

Es curioso ver cómo cuanto más te alejas más claro ves el problema. Esto es algo que está más que demostrado a través de metodologías de resolución de problemas, Lean, etc y no entraré a valorarlo porque tampoco es el fin de este post.

Como alguna vez comenté, en clase de alemán, tenemos de todo un poco. Sirios, iranís, indios, rusos, ucranianos, españoles y por supuesto dos griegas.

Ayer tuve la suerte de quedarme un rato hablando con las dos chicas griegas que estudian conmigo en el curso de alemán y como no podía ser de otra manera, el tema de la “deuda” griega, salió a relucir. En este caso me limite a escuchar ya que desconozco por completo la problemática real que se está viviendo en este país.

Una de ellas me comento que efectivamente había problemas porque sólo se podían sacar 50 euros al día, y eso era sólo en los cajeros que te lo permitía. En Atenas no había tanto problema en este sentido porque había muchos cajeros, el problema residía en las pequeñas poblaciones donde no había tantos cajeros. En estos sitios no existía la capacidad de reabastecimiento de dinero necesaria y eso se estaba notando.

Su historia era sencilla, su padre hacía 1 año que se había venido a trabajar a Alemania. La fábrica donde trabajaba pertenecía a una empresa alemana y antes de la crisis ya había empezado a despedir gente hasta que finalmente cerró. Con él, su mujer y sus hijos, emigraron a Alemania tiempo después. Una de ellas con una carrera en química que en Alemania tardará tres años en convalidar y la otra con un año en Medicina que no le valdrá para nada. Además si cualquiera de las dos quiere estudiar en la universidad necesitará al menos un nivel B2.

Respecto al tema de pagar o no pagar ellas tienen claro que hay que pagar lo que se debe pero que no saben dónde se ha ido el dinero; las obras de las empresas españolas siguen sin terminare, las fábricas de empresas alemanas, holandesas y francesas están cerradas. Las infraestructuras como puertos y aeropuertos, son propiedad de empresas de Francia y Alemania y llevan muchos años sin contratar a nadie, incluso despidiendo a la gente. No saben si ese dinero prestado a servido para pagar a bancos, que a su vez debían algo a alguien. El desconocimiento del porqué de la deuda es total y el sentir general, siempre desde el punto de vista de estas dos chicas, es que se está haciendo demasiado ruido para que bajen más los precios y merezca más la pena, si cabe, “comprar Grecia”.

Grecia, Italia y España fueron potencia mundial… las tres están bañadas por las misma aguas… las tres están en horas bajas o eso se dice. Estoy Empezando a pensar que los alemanes, daneses y suecos vierten algo al Mediterráneo desde Mallorca cuando vienen a ponerse coloraos a base de Sol y Cerveza.

La última frase que Lidia, la mayor de las griegas, me dijo fue I expect if Germany fall down again , Greece don’t want to remember this situation. I hope that we can help us because to live this situation it is very complicate. Algo así como que espera que Grecia perdone a Alemania cuando vuelva a caer y no le guarde rencor.

Última infancia en los pueblos de Castilla.

Al igual que en muchos otros pueblos de la España rural y profunda (tal y como la llaman algunos), en Chércoles y en los pueblos de alrededor, la generación de los 80, será la última que vea desarrollar su infancia al abrigo de los miles de pueblos que salpican la tierra castellana.

Soria, al igual que otras provincias españolas como Teruel, Segovia o Ávila, posee una densidad de población inferior al 0,35%, y este dato a ido en descenso desde hace varias décadas. La tendencia, lejos de invertirse, es que cada vez más las personas emigren hacia núcleos urbanos más grandes.

La Garduña es la revista que se edita en la Asociación Cultural Los Elegantes de Chércoles. En ella, además de información sobre las fiestas y los distintos eventos que se llevaran a cabo, suele venir un artículo. Estos días no escribí nada en el blog porque estuve centrado en escribir este artículo. Líneas que no significan nada más que los recuerdos de dos amigos de la infancia que tuvieron la deferencia de compartirlos conmigo para que yo pudiera escribirlos.

Os dejo el artículo para ver si toco un poco vuestra vena sensible en este día, 7 de julio, San Fermín.

La última infancia de Chércoles

Dos quedamos en el bar, dos de los últimos que habíamos crecido en Chércoles, dos de los tres que siempre estuvimos juntos y que poco a poco supimos que nuestra aventura y nuestra infancia tenía una fecha de caducidad que había sido escrita mucho tiempo atrás.

Los dos nos miramos y en un momento lo vimos claro, ninguno quería irse a dormir, ninguno quería dejar de ser lo que éramos para ser otra cosa. Aquella era nuestra última noche y después de aquellas últimas horas, cada uno tomaríamos rumbos distintos y el pueblo, nuestro pueblo y el alma que en él vive, se quedaría un poco más vacía como había venido pasando desde hace ya muchos años.

Solo una mirada entre hermanos, amigos de toda la vida, primos o parejas puede decir lo que aquella mirada dijo. En un segundo nos acordamos de todas las historias que al cabo de muchos años recordaríamos con el cariño del que se sabe casi único.

La noche de la helada, con todo el pueblo reunido en el bar, donde pasamos uno de los mejores ratos de aquellas fechas. El agua se helaba casi al instante cuando caía sobre el asfalto y la idea estaba clara… congelar más si cabía, las calles del pueblo con cubos de agua. No se podía describir el frío que hacía, ni la sensación de saber que el pueblo congelado era, en parte, obra nuestra. Chiquilladas de niño en ese momento que se transformó en una anécdota que perdurará para siempre.

Las hogueras improvisadas en medio de la calle, remedio inteligente, casero y perspicaz para evitar o directamente deshelar las tuberías que llevaban el agua desde el depósito a las casa de Chércoles. Mano a mano con los vecinos, con nuestros padres, con la familia que éramos el pueblo entero.

El Jabalí que se quedó dormido en la plaza del pueblo y que a la mañana siguiente hubo que espantar. Cómo las madres nos protegían como si aquel animal tuviera la menor intención de hacernos daño y cómo, los pequeños que estábamos, intentábamos escaparnos para ir con nuestros padres detrás del animal.

El rancho que el buen Sixto, el pastor del pueblo, hacía en la casa de la plaza, ese olor que llegaba a todos los rincones y que hacía que el corazón te diera un vuelco porque sabías que significaba que el buen hombre había vuelto de estar con su ganado. Como cuando Sixto bajaba al bar, nunca hubo problema porque no se aclarara con las cuentas, porque tabernero y clientes le ayudaban encantados al igual que él ayudaba, siempre que era necesario, a cualquiera que necesitara una mano amiga.

La burra del pastor y las perrerías que le hicimos, los trozos de pan duro que le dábamos para que anduviera y poder “galopar”, aunque solo fuesen 20 metros, a lomos del animal. Como aquella noche de disfraces, hará ya unos cuantos años, varios muchachos del pueblo la hicieron participar en uno de los mejores disfraces que hubo hasta la fecha.

El horno donde se hacían las perronillas y las magdalenas, el pueblo reunido en torno a él y lo que nos caía de propina para merendar o almorzar. Ese olor que se quedaba en la ropa, que con el tiempo pasó a ser un olor que se quedaba como añoranza de tiempos pasados.

El miedo que pasamos cuando varios lobos empezaron a comerse al ganado, y el alivio y orgullo de pertenencia que sentimos cuando finalmente el problema se pudo solucionar y no fue a más.

Las tardes primavera y de otoño, los que éramos, siempre juntos, haciendo arcos y flechas, jugando al golf, descubriendo sitios abandonados, las horas de frontón, las conversaciones interminables en el calvario, las cocheras que acababan por derrumbarse y las carreras y excursiones con la bici.

Pero sobre todo recordamos cómo compartimos una infancia que no cambiaríamos por nada del mundo y que nos acompañaría allá donde fuéramos. Infancia que con el paso de los años valoraríamos como se merecía, al saber que nosotros íbamos a ser los últimos de una historia que comenzó mucho antes.

Nos despedimos con un abrazo que en ese momento lo significó todo y cada uno pusimos rumbo hacia nuestra casa. Fui fijándome en cada piedra suelta de la calzada, en cada socavón por el que había intentado saltar con la bici, cada puerta que en más de una ocasión había golpeado para pedir esquilo, las ruedas de los tractores aparcados fuera de las cocheras que en más de en una ocasión se congelaron… detalles que sabía que quería retener en mi memoria para poder llevarme una parte allá donde fuese.

Entré a la casa casi sin hacer ruido, ya era tarde y no quería despertar a mis padres porque en algo menos de dos horas nos levantábamos para ponernos en marcha. Me puse el pijama pensando en todo aquello que había visto camino a casa y que no quería dejar de recordar. Poco a poco una sensación de desazón me invadió por completo. Debajo de dos mantas y abrazado a mi almohada, como si tuviera la capacidad de retener los momentos vividos, supe que, por mucho que otras ciudades pudieran darme, nada podría compararse nunca a la infancia que el alma de Chércoles me ofreció, ni a los momentos que, desde entonces, pasaron a formar parte de mi ser.

Yo era uno de ellos, de los últimos y así tenía que ser.

 

@Dedicado a todos aquellos niños, última generación de la infancia de Chércoles.

El poder del timbre…

Siempre me he admirado a la gente que conduce bien, quizás porque siempre me gustaron los coches y desde hace un tiempo les tengo la admiración y el respeto que se merecen.

La primera persona que admiré conduciendo fue mi padre, normal si tenemos en cuenta que fue el que me enseño a conducir. Tiempo después de sacarme el carné de conducir me di cuenta de que efectivamente trazaba las curvas con una trayectoria medida milimétricamente y rara vez no prestaba atención a lo que tenía entre manos. Respetuoso con los limites, las indicaciones y las obligaciones aunque su coche tuviera 90 o 167 CV. Nunca pasé miedo en ningún de los viajes que compartí con él y no creo que lo pasé jamás ya que ahora soy yo el que intento llevarle 🙂

La segunda persona fue mi hermano mayor, el me enseño buena parte de la mecánica de los motores y por eso y por su manera tranquila y sin fallos de conducir se ha ganado mi respeto año tras año. Es como IceMan en Topgun, nada le pone nervioso y lleva al extremo la meticulosidad de sus maniobras. Bien fuera con un Citroën C3, un Ford Ka o cualquier otro modelo de coche su manera de conducir ponía de manifiesto en cada gesto y acción que para el conducir, no era solo conducir, era mucho más y como tal así lo llevaba a cabo.

La tercera persona es Miguel Castresana. Ni peor ni mejor, distinto. Si Carlos es IceMan, Miguel es Maverick, nacido con un don innato para la conducción, un “algo” difícil de explicar que hace que la experiencia merezca la pena en todos los sentidos. Trata a su coche como el protagonista de Transporter trata al suyo, fiel reflejo de que para él es casi un ser vivo. Las conversaciones sobre coches que nos compraríamos han sido memorables y dentro de poco, uno de los dos, tendrá más cerca a uno de nuestros favoritos.

Cualquiera de esta tres personas sería feliz en Bremen… sobre una bicicleta! El poder que tiene el timbre (obligatorio para poder circular en esta ciudad) va más allá de cualquier otro que pudieras conseguir incluso con un Hummer. El carril bici es La Vía Lactea de los pilotos que llevan sus vehículos sin importar que o quien puede traspasarla.

Ir montado en tu bicicleta durante los primeros días crea algo de tensión ya que eso del carril bici por toda la ciudad es algo a lo que en Madrid no estamos acostumbrados y por lo tanto choca de frente que la preferencia de la bici sobre el resto de creaciones de nuestro señor se ABSOLUTA.

El termino absoluto se refiere al todo o a la totalidad; durante este tiempo he visto sonar un timbre y que una abuelo que andaba en tacataca saltara cual gacela para ponerse a salvo fuera de la vía del demonio sobre ruedas. No importa que un hombre este descargando la furgoneta, la persona en cuestión esperará a que la o las bicicletas hayan pasado para terminar de descargar la mercancía. La mayoría de las veces la gente que se encuentra cerca del carril suele tener la precaución de mirar siempre antes de cruzar pero, y esto me pasó a mi hace dos semanas, cuando una persona no mira y casi es atropellada por una bicicleta (es que se veía que se iba a meter), pide perdón como si en lugar de haber traspasado la línea hubiera saltado a los profundidades del averno disfrazado de querubín y cantando villancicos.

El poder del timbre es absoluto, coches, motos, personas de toda clase y condición… nadie se escapa de su control. Incluso, si deseas adelantar a una bici, con un simple gesto de tu pulgar, verás como la otra bicicleta se aparta hasta donde sea necesario con tal de que puedas adelantarla y no entorpecer tu camino.

Lo más asombroso es que si hay algún tipo de bloqueo, las personas que se encuentren andando por la acera se detendrán para que los vehículos de satanás puedan circular ya que ellos son los elegidos.

¡Ay queridos tres ejemplos de conducción! Como os gustaría poder gozar de ese poder, pasear sin miedo al atropello, a los atascos, sin estar alerta del que vino por un lado o el que se marchó por el otro. Que placer sería que pudierais sentir la fuerza que emana de esa pequeña caja con forma de concha, hacer vibrar su mecanismo para dejar fluir toda la energía que hace que cuando vas encima del caballo de La Parca, nada se interpone en tu camino.

pues ya han pasado dos meses!

Ironías del destino, ya que un 25 de Abril, cumpleaños de un@s cuant@s amigos mios, boda de una muy amiga mia y dia de San Marcos, viajé para empezar mi miniaventura en las tierras de los trotamúsicos.

Pues han pasado dos meses exactamente desde entonces y ya tengo mi billete para la primera visita fugaz a mi ciudad natal… Madrid. No tendremos playa pero no nos hace falta porque nos tenemos los unos a los otros y cada barrio es una ciudad distinta, con sus bares, sus tiendas, sus personajes, etc. Si tienes la suerte de tener amigos en barrios distintos de la capital descubriras muchas maneras distintas de tirar una Mahou porque no sabe igual cuando la dejan correr que cuando utilizan la espatula, cuando le sueltan gas que cuando «tumban» el vaso, el que te da la caña rebosando con el que te la sirve para enmarcar, … hay cien Madrid dentro del mismo.

En estos dos meses he pasado por Bremen, Kassel y la ruta de los Hermanos Grimm, Colonia, Berlin, Lübeck, Hamburgo, Copenhagen, Praga y finalmente acabo la primera etapa de la aventura en Madrid, donde todo acaba y donde todo empieza.

Hace casi dos meses empecé a escribir este blog y continuaré haciéndolo mientras pueda para que me odieis un poco más viendo los post en facebook, twitter, WordPress, … desde entonces he escrito la nada despreciable cifra de 46 entradas, he tenido casi 2200 visitas, casi 800 visitantes y 32 comentarios. Lo mejor y lo que más ilusión me hace es poder ver el mapa que muestra desde donde se accedió al blog. Os pego un pantallazo para poder compartilo con vosotros ya que me hace pensar mucho en la cantidad de amigos y famlia que tengo dispersada por el mundo al igual que lo estoy yo.

¡Si os gusta una entrada no os corteis y compartirla donde más os apetezca! ¡El conocimiento humano pertenece a la humanidad!

Si más me despido durante dos o tres días que estaré con mi familia y amigos.

Echandote de menos…Soria que linda eres!

Normalmente cuando escribo suelo tener antes un borrador con ideas, fotos o simplemente recuerdos que me ayuden a escribir. En el móvil, o en el mismo ordenador suelo ponerme notas o post-it para recordar experiencias que considero que deben de aparecer en el post por ser graciosas o significar algo.

Hoy no me hacen falta recuerdos porque todos lo que necesito no se borraran de mi cabeza por muchos años que pasen. Hoy, en mi cabeza, se dibuja con una maravillosa nitidez la silueta del Monte de Valonsadero, la calle del hostal hacia el Coso de San Benito o la Chata, los pulpitos desde los cuales los Agés cantan las subastas, …

Hoy, miércoles 24 de Junio de 2015 a las 23:00, en el balcón del Ayuntamiento de Soria, se dará lectura del Pregón de Fiestas y yo no estará allí. No podré acompañar a las cuadrillas, peñas, jurados y sorianos en el tradicional paseíllo ni podré tomarme mis queridas cervezas en la Plaza de Herradores.

Las fiestas de San Juan de Soria son, desde hace unos años, prioridad absoluta en mi calendario anual, condicionando el resto de acontecimientos a esta fecha. De momento las bodas, bautizos y comuniones habían respetado esa fechas y no había tenido problemas para poder asistir hasta este año.

Este año el curso de alemán me está consumiendo hasta tal punto que teniendo el billete comprado para haber partido hacia tierras sorianas ayer martes 23 de junio deje que se fuera para NO perder clases del curso y descolgarme de un curso que, se presupone, me ha hará obtener un B1 en Octubre. Esto siempre que se apruebe el examen, que es harina de otro costal.

Este año no volveré a ir de copiloto con Jorge a los mandos de una máquina perfecta que deja atrás todoterrenos para colocarnos en los mejores sitios del Monte. Este año no despertaré al alba para empaquetar comida y bebida y disfrutar de uno de los mejores días del año con nuevos y amigos de toda la vida. Este año no escucharé Vino Griego en la barra de la peña “poca pena”. Este año no me abrazaré a desconocidos cuando las puertas de los toriles se abran para dejar paso al ganado que será conducido por lo caballistas hacia la plaza. Este año no comeré en compañía de miles de sorianos. Este año, cuando una interminable fila de coches se forme de retorno a Soria, no podré echar un último vistazo al monte para agradecer de todo corazón lo vivido.

Mi tradicional desayuno a base de torreznos y cerveza en la Hoz no se podrá repetir y no podré mandar una foto del mismo a casi la totalidad de los grupos de whatsapp, dando fe de que en Soria el Torrezno es religión, pues no hay torrezno como en Soria..

No habrá disfraz para el viernes de toros, ni bote hasta que dure, ni orquestas ni charangas en la puerta del Motel Art, ni ronquidos, ni vino derramado que acaba en risas y abrazos, no habrá plaza abarrotada ni coso invadido por sorianos y foráneos, no habrá pelota de playa dando vueltas sin un patrón definido, no habrá intención de toreo ni decepciones vestidas de luces.

En Soria los días de la semana tienen nombre; Miercoles el Pregón, Jueves la Saca, Viernes de Toros, Sábado Agés, Domingo de Calderas y Lunes de Bailas… y Martes a escuela.

Según la RAE la responsabilidad es cualidad de ser responsable o capacidad existente en todo sujeto activo de derecho para reconocer y aceptar las consecuencias de un hecho realizado libremente. Pero también dice al final que dicho de una persona es De posibles y digna de crédito. Supongo que eso que me llevo

El año que viene volveré a ir a las fiestas de Soria y el mal trago que pasaré hasta que el Lunes de Bailas toque a su fin, se tornará un mal sueño que dejaré atrás. Pero hoy, hoy me arrepiento de la responsabilidad que en su momento me invadió y daría el B1 de alemán por estar allí, junto a mis amigos de toda una vida y junto a mi querido abuelo Victoriano.

Ruta de las Hadas (H.Grimm) Parte III

“Rapunzel, Rapunzel saca tu cabellera…” fue la canción que resonó en mi cabeza desde el momento en el que me desperté. Estuve todo el desayuno intentando recordar como seguía la dichosa cancioncilla que se me había metido en la cabeza por ciencia infusa y se resistía a dejar mi cabeza. Al final hice lo que todos hacemos hoy en día, preguntar a google que todo lo sabe, y si no lo sabe no hay problema, se lo inventa.

Era lógica la cancioncilla, la primera parada de nuestra ruta del tercer día iba a ser Trendelburg, con un imponente castillo en lo alto de un monte. La ciudad crece alrededor de este y forma calles y callejuelas a lo largo de toda la ladera. La casas, típicas de entramado de madera de esa zona, tienen hasta 400 años, el suelo es de adoquines, engorroso para nadar y para los coches en invierno pero idílico para completar la estampa de la pequeña ciudad.

No hace falta mucha imaginación para ver a Rapunzel, sola y encerrada en la torre más alta del castillo con la trenza colgada por la ventana, esperando ansiosa su liberación. De hecho, el hotel que hoy se encuentra en el edificio del castillo, haciendo gala de su visión comercial, mantiene una trenza rubia coronada con un lazo rosa colgando de la torre que flanquea la entrada, Por lo que leímos la torre más alta se derrumbó por un incendio así que no debió de ser en esa torre en la que la pobre princesa permaneció atrapada, pero sí que vale para hacerse un idea. Gracias al hotel las piezas se conservan muy bien, incluso hay una zona de bancos con un entramado de árboles que si en finalizado el invierno, con los árboles desnudos, impresiona, en verano tiene que ser espectacular.

Después de varias decenas de fotos proseguimos nuestro camino hacia el punto que más que más interés me había despertado desde que empecé a buscar información sobre la ruta.

El cuento de los hermanos Grimm citaba textualmente que en las profundidades del muy denso bosque de Reinhardswald, habitado por ciervos, jabalís y otros seres desconocidos, se encontraba un castillo en cuyo interior, una princesa de nombre Bella, aguardaba el beso de un príncipe que la hiciera despertar.

Efectivamente es un bosque denso, de película, con miles de árboles que pugnan por subir más alto y poder captar algún rayo de sol. Fuimos directos al castillo, fortaleza del siglo XIV y de nombre impronunciable. (Dornröschen o de Hofgesimar). Alrededor del castillo se abría un claro que permitía aparcar los coches e incluso dar un paseo por lo que antes hubieran sido las inmediaciones del palacio, después solo había bosque denso, muy muy denso. Al buscar datos de la zona descubrimos que es una de las áreas boscosas más densas y antiguas del continente europeo… ahí es nada.

Si algún día vais fijaros en la estatua que hay al principio de la carretera que lleva al palacio, justo después de dejar el bosque. La imagen parecía más antigua que el propio castillo, pero no encontramos información alguna sobre la misma, desde entonces ando buscando información ya que debía de permanecer a alguna colección de estatuas que antaño hubieran flaqueado la calzada de acceso principal.

No hace falta decir que el castillo hoy en día es una hotel, pero está vez de lujo, dónde de vez en cuando hacen representaciones del cuento de la Bella Durmiente para amenizar las cenas de los huéspedes

La recomendación de buscar la verdadera historia del cuento de la bella durmiente es algo que doy solo a aquellos que quieran terminar de romper su infancia en mil pedazos, yo no lo busqué aunque me enteré de cómo era despertada.

Dejando atrás a Bella y su castillo donde el príncipe la despertó, nos adentramos de nuevo en la carretera que atravesaba, cual puñal, el bosque. De camino decidimos que, ya que era uno de los bosques más antiguos de Europa, podríamos dejar el coche en algún recoveco del camino y adentrarnos un poco hasta estar completamente rodeados y sentir lo que el príncipe debió de sentir alguna vez. Gran acierto y gran consejo si algún día andáis por estas tierras. La sensación, el olor, los sonidos… todo transforma el ambiente y hace que parezca que estás en un película donde elfos, brujas, gnomos y hadas conviven en ese bosque encantado.

Me hubiera gustado poder estar más tiempo, haber hecho una larga caminata por el bosque y descubrir rincones más oscuros pero no pudo ser, me quedo con la sensación vivida y con las ganas de volver, algún día a recorrer caminos inexistentes entre árboles centenarios.

Ingeniería Alemana…

Los últimos coletazos de la época de los samuráis en Japón, coincidió con el despertar al mundo de ese país. El emperador estaba haciendo que sus emisarios contrataran expertos de todos los países para modernizar al país del sol naciente y hacerlo entrar en una nueva era. AL igual que abogados franceses y banqueros ingleses, el emperador había pedido explícitamente ingenieros alemanes, ya que, durante mucho tiempo, habían sido considerados los pioneros en este campo.

Hoy en día sigue viéndose de esta manera y el gran motor de Europa se apoya en su industria para continuar su andadura hacia una tercera era de prosperidad duradera. La percepción sobre la valía de la ingeniería alemana está lejos de cualquier duda y el potencial de sus empresas son prueba de ello.

Al entrar en una obra uno piensa que todo el mundo ira de blanco, nadie hablara y todo el personal entrará a las 8:00 y se irá a las 17:00. Esto es algo que cada vez veo menos en las obras que hay por la calle, con la coincidencia de que entre dos tardes a un edificio en obras y ahí seguían trabajando los operarios.

El otro día entre en una tienda conocida (H&M) en busca de unos pantalones cortos ya que estábamos alcanzando los 30 grados y sinceramente es algo que cuando hice la maleta no había previsto en absoluto. Buscando mis pantalones encontré el piso superior en obras y que una sección de la misma estaba tapiada con paneles de “corchopan” en precario equilibrio. La música de la radio de los operarios se mezclaba con la música y de la tienda , los mozos y no tan mozos que llevaban a cabo la reforma voceaban al más por estilo “Manolo y Benito”.

No fue todo eso lo que más me sorprendió, al alzar la mirada al techo descubrí que la cinta americana no solo vale para hacer que los aviones vuelen, sino también para pender sobre las cabezas de los distraídos compradores, ávidos de rebajas, la losetas del techo que cubren cables, vigas y hormigón.

Grata sorpresa en parte de ver que chapuzas son todos cuando se hace sin ganas, y cierto respeto ya que abandone aquella sección no vaya a ser que no fuera cinta americana de verdad y en su lugar la cinta adhesiva del chino estuviera haciendo su función.

Por supuesto, uno que no es de pueblo pero le hubiera gustado serlo, hice fotos para poder compartirlo en perfecto castellano y tener una excusa para decir que aquí, como en todas partes no es oro todo lo que reluce y que no sé cómo sería antes pero ahora “Alemania y España misma cosa”

Primera salida con los del curso de Alemán.

Pues sí, se venía venir y tenía que ser más pronto que tarde. La primera quedada con la gente del curso estaba al caer, se sentía en el ambiente que ya tocaba, la gente lo había comentado en más de una ocasión y sólo faltaba que alguien tomara la determinación de ser el primero en alzar la voz. Sorprendentemente no fue ninguno de los sirios, ni las griegas ni siquiera los dos españoles que estamos en el curso. Una de las dos profesoras, Olga, de descendencia Rusa pero residente en Bremen desde hace muchos años, fue la que propuso realizar una barbacoa el fin de semana.

La Torre de Babel al lado de lo que sucedió fue de risa. Los árabes empezaron hablar de hacer un día u otro en perfecto árabe, las rusas y las griegas en una mezcla de Ruso y griego, la búlgara se unía al grupo de los rusos, Olga la profesora hablaba ruso con ese grupo mientras que en su limitado nivel inglés intentaba responder a mis preguntas. Por otro lado hablábamos los españoles. La chica de la India miraba a todos con cara de flipada intentando descifrar que decía cada uno de ellos. Los árabes elevaban el tono de voz cada vez más e intercambiaban frases con nosotros en inglés con dejes de alemán. Las dos ucranianas, que hablaban para el cuello de sus camisas, como decía un profesor mío, no querían perder el hilo con las griegas, la búlgara y la rusa y se vieron obligadas, por primera vez en su historia creo yo, a elevar el tono de voz. En ese momento ya daba igual, los siete árabes habían ganado la batalla y solo resonaba la lengua del profeta mientras que el resto esperábamos a que la profesora pusiera, por fin, orden en aquella batalla dialéctica.

Finalmente la fecha se eligió en el único día en el que todos podíamos, el lunes 8 de junio al salir de la academia. ¡¡¡Un Lunes por la tarde barbacoa!!! Esto era como poner un partido de la liga de campeones un viernes por la noche. Como dice el refrán “donde fueres, haz lo que vieres”

Después de 25 minutos de alemán de parvulitos todo el mundo sabía lo que tenía que llevar. Cada uno su comida que después compartirá con los demás, ensaladas, carbón, la parrilla, etc y yo por supuesto me encargaría de la música, ya que no estaba muy dispuesto a estar escuchando durante varias horas al Chayanne de Alepo o el TechnoHouse de Ankara.

El día llegó y una vez más hubo debate sobre cómo ir, en mi caso era fácil, yo iría en mi bici hasta allí y me volvería en bici. La ida eran poco más de 10 minutos y la vuelta, un poco más lejos de lo normal, 40 minutos. Estaba claro que con el viaje de vuelta que tendría que hacer llegaría a casa habiendo hecho la digestión y casi con ganas de volver a cenar.

Como fui con la bici llegué primero y me dio tiempo a darme una vuelta por el parque, con un lago rodeado de árboles y pequeñas playas, pistas de tenis, un campo de Golf… La hierba del campo de golf parecía pintada, era como si hubieran cogido el material que se utiliza para simular el césped en las maquetas de tren y lo hubieran ido colocando con sumo cuidado a lo largo de los hoyos del campo de golf. Deje la bici en un árbol y me acerqué para tocar y comprobar que efectivamente era hierba y no plástico, lo que formaba el terreno del campo. Como se nota que por aquí les llueve de lo lindo, al final y al cabo el verde se paga, que dice un asturiano amigo mío.

Poco a poco la gente fue llegando y las dos mesas que ocupábamos se fue llenando de comida de todo tipo. Ensalada griega con queso feta, ensalada de pasta búlgara, humus, pan de pita, pequeños trozos de pan horneados con miel, pan alemán, ¡que delicia!

Al lado del fuego se había puesto la carne que cada uno de nosotros habíamos traído, brochetas con curry rojo, hamburguesas, pollo especiado, salchichas y patatas con salsa de yogur, no pude contar cuantas cosas distintas había pero era casi imposible probarlas todas.

La velada fue perfecta, todo el mundo colaboró y en poco más de 20 minutos ya estábamos dando buena cuenta de toda la comida que había en las mesas. No hay nada como la comida para aunar distintas culturas y si la comida es buena, mejor que mejor.

Después de jugar al futbol, al frisbi y seguir haciendo más comida a la brasa, se decidió jugar al balón prisionero. ¡Qué recuerdos! Era uno de los deportes a lo que jugábamos en el colegio y fue el argumento de una serie de dibujos animados que se llamaban “La bola de Dan”. Hasta aquello fue perfecto y todo el mundo acabó participando.

Eran ya casi las 20 y tocaba despedirse, tenía un largo camino por delante y mi bici no permitía circular con ella por la noche ya que se requerían luces para ello, de lo contrario la policía podría advertirte o multarte y no estaba dispuesto a jugármela gratuitamente.

Fue una tarde distinta y divertida, de la que me llevaré un buen recuerdo para España y la que espero no sea la única barbacoa que hagamos.

Ruta de las Hadas… o de los cuentos de los hermanos Grimm (2ª Parte)

¡Por fin llegó el día de visitar el museo de los Hermanos Grimm! Me levanté feliz cual niño con balón de futbol nuevo. Estaba nervioso ya que, después de buscar mucha información por internet, descubrí que había ilustraciones de los propios hermanos Grimm de alguno de los cuentos. Además se podían leer las verdades historias y leyendas que tuvieron que ser modificadas, en beneficio de la integridad mental de los niños alemanes.

Bajamos a desayunar pensando con mucha hambre por mi parte, debido en su mayoría por las ganas de ir al museo. El desayuno fue el típico buffet de hotel, nada que destacar excepto que tenían naranjas naturales, algo que en Alemania es de agradecer dado que suelen ser caras. Cualquier parecido con las naranjas españolas era como los cuentos, pura fantasía. En fin, por lo menos mataba el gusanillo y la morriña.

Después de comer más de lo que debiera, siempre me pasa en los buffet de desayuno, nos dirigimos en busca de nuestro VW Polo rojo puta (siento el adjetivo pero es que de verdad que era rojo puta). 6 minutos en coche hasta el museo.

Vamos a ver yo entiendo que el viernes 3 de Abril, Viernes Santo, celebrado por prácticamente todas las vertientes de la iglesia católica, el museo estuviera cerrado pero ¿qué un sábado de Semana Santa también lo cierres? ¡Por favor! No me lo podía creer, había trastocado por completo mis planes… y lo peor, mi ilusión.

Con la decepción como bandera de nuestro ánimo, nos dirigimos, con tiempo de sobra, hacia nuestro siguiente destino. Alsfeld. Este pueblo parece salida de una postal y, para muchos, es una de las localidades más bonitas de Alemania. Lo que más nos sorprendió fue el Ayuntamiento gótico, que es del siglo XVI y donde se puede apreciar la construcción típica de la zona con entramados de madera y base de piedra. También está el palacio renacentista Hochzeitshaus que es llamada la casa de las bodas y por supuesto la casita en la que se dice que vivía Caperucita Roja (Rottkäppchen en alemán). Después supimos que no es original de este pueblo, pero me imagino que por si es por ganar turistas que no quede.

Después de comernos un helado en una pequeña tienda italiana, fuimos en busca de una tienda de artesanía que en internet la ponían como la séptima maravilla. He de decir que si las expectativas son tan altas, al final, la impresión es menor. Es verdad que tenían miles de cosas, algunas bonitas y otras prácticamente desechables hasta como leña de chimenea, pero la verdad que la tienda era gigantesca, con pasadizos y pasillos que acababan en tejados de casas anexas al edificio principal. Después de recorrerla entera, y no haber encontrado nada, fuimos en busca de nuestro pequeño VW Polo para proseguir la aventura hacia Schwalmstadt.

De camino al coche encontramos, justo al lado del museo de los cuentos, por supuesto cerrado, una pequeño sapo con una corona…pobre príncipe encantado! Quizás llevara mil años esperando a un príncipe galante y apuesto y no a una princesa, como desde siempre se había presupuesto. Recordad que los cuentos se modificaban por aquello de la moral. No me lo pensé dos veces y bese al príncipe sapo esperando que el milagro se produjera.

No os diré si sucedió el milagro o no, solo diré que el Sapo no resultó ser amante de los príncipes…

En poco más de veinte minutos llegamos a Schwalmstadt. Ciudad dividida en dos partes. La parte antigua es espectacular. La antigua ciudadela crece en torno a una plaza de tamaño considerable donde pueden apreciarse edificios con más de 400 años. Alrededor de la pequeña ciudadela se mantiene intacto el foso que antaño protegía la ciudad de posibles ataques invasores. El agua fluye por el foso como si no hubiera pasado el tiempo y los puentes, hoy de cemento y hormigón, permiten el paso a vehículos y transeúntes ajenos a la historia que contemplan a diario.

Prácticamente la totalidad de los edificios seguían el mismo orden arquitectónico de entramado de madera, creando un ambiente de ensueño y de cuento. Además se conserva el antiguo fuerte y posterior cárcel en una de las riberas del rio y con acceso desde la plaza. Si vais por la zona no os lo podéis perder.

Después de internarnos en el museo de Caperucita Roja nos enteramos de que el cuento está basado en el traje típico de la zona, bastante menos glamuroso que el del cuento, y que venía por una pequeña historia que se contaba a las niñas para que no se fueran con extraños, representados en la figura del lobo. El museo en si no tiene mucho sobre el cuento pero sí sobre las costumbres, trajes típicos evolución de la comarca. Aperos y husos antiguos, mapas y sobre todo el edificio donde se ubica, con algunas vidrieras dignas de ser fotografiadas y algunos carteles de casas con más de 400 años.

La parte más nueva tiene menos que ofrecer si no fuera porque ahí se encuentran las estatuas de caperucita y el lobo y de un cuento que recuerdo con especial cariño. El cuento de los 7 cabritillos.

Hay partes de la memoria que creo que se ven dañadas con el paso del tiempo y que los recuerdos que se guardan se ven alterados o seccionados manteniéndose sólo fragmentos. En mi caso hay fragmentos de esta memoria que tienen una potencia superior al resto, el problema es que son recuerdos parciales de, imagino, historias muchos más largos. La historia de los siete cabritillos la tengo a fuego grabada en mi cabeza por un recuerdo de mi querida abuela Isabel que nos contaba ese cuento a los tres hermanos. No recuerdo donde, ni como era de largo, solo recuerdo el sonido y la cara de la yaya imitando a la madre de los cabritillos cuando le sacaba a sus hijos y le metía piedras en la barriga mientras dormía.

Que ilusión me hizo encontrar la estatua que honraba este cuento, más incluso porque desconocía de su existencia y la sorpresa fue enorme. Sin duda uno de los mejores recuerdos del viaje que en su momento guardé para mí y que espero que no se fragmente, con el paso del tiempo, en mi memoria.

Última parada del día antes de volver a Kassel, Bad Wildungen, allí hicimos una visita rápida al castillo de Friedrichstein, dónde nació la leyenda que decía una joven princesa murió allí envenenada y rescatada por siete encantadores seres del bosque, preludio de Blancanieves y los siete enanitos. El centro histórico es muy bonito, fácil de recorrer a pie, pero al ser sábado el castillo había cerrado muy pronto y nos quedamos sin poder visitarlo. Una pena ya que por fuera prometía bastante aunque nosotros estábamos ya muy cansados y la pena fue un poco menor dado que nuestros pies podrían descansar al fin.

Esa noche no hubo cena homenaje y dos sándwiches regados con cerveza fueron una cena más que justa para poder echarnos a dormir cuanto antes. Al día siguiente los cuentos seguirían fluyendo y teníamos por delante a Rapunzel, el bosque encantado y por supuesto la cena homenaje que teníamos planteada.